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Le commissaire Anna Mari est impliquée par un mystérieux tueur en série dans un jeu mortel pervers lancé sur Internet directement sur les ordinateurs de la Police. Seul en réussissant à gagner les parties de vidéo-poker que l'assassin la force à jouer, Anna pourra sauver la vie des femmes enlevées et avec l'aide du policier anglais John Brennan et d'un jeune hacker nommé Remo, elle cherchera à mettre en échec le féroce et insaisissable criminel déterminé à laisser derrière lui une longue traînée de meurtres violents… À la fin de la projection, dès que les lumières de la salle se rallument, le regard du spectateur est perdu, presque vide. La sensation désagréable qui l'accompagne est celle d'avoir manqué quelque chose, de s'être endormi et d'avoir perdu même une minute du film, peut-être justement cette minute qui pouvait donner un sens à l'ensemble du film. Et tandis qu'il se dirige silencieusement vers la sortie, il réalise qu'il n'a pas détourné les yeux de l'écran ne serait-ce qu'une seconde, qu'il n'a rien manqué. Seulement la sensation de vide reste. Et l'explication ne peut être qu'une. «Le Cartaio» est un mauvais film. Sans détour. Si avec «Le Fantôme de l'Opéra», selon l'avis unanime de son public fidèle, Dario Argento avait touché le fond, avec cette nouvelle pellicule, il a réussi à faire encore pire, à tel point que le discret «Je n'ai pas sommeil» semble un véritable chef-d'œuvre de l'horreur moderne. Le film de 2001, malgré ses défauts, s'était fait apprécier (sans crier au miracle) pour son hommage aux chefs-d'œuvre argentiniens du passé, en particulier «Profondo Rosso» dont il reprenait fidèlement presque chaque passage. Le scénario était intéressant, les effets splatter décidément au-dessus de la norme et les inventions derrière la caméra laissaient espérer une nouvelle jeunesse pour le Maître de l'horreur italien. Mais les attentes ont été complètement déçues. L'intrigue de «Le Cartaio» est surprenamment faible, déconnectée et dépourvue de tout élément de tension, de suspense ou de malaise auquel le réalisateur romain nous a plus ou moins habitués depuis longtemps. Les personnages du film semblent collés à l'écran par pur hasard, dépourvus d'un passé et d'un présent, hors de propos et irritants plus d'une fois (il suffit de penser à la pitoyable caricature du médecin légiste chanteur-danseur ou au groupe incompétent d'experts anti-hackers de la Police qui cherchent désespérément à localiser la zone de transmission du tueur en série sans gagner à nos yeux un minimum de crédibilité). Et quand le scénario essaie d'ouvrir une brèche dans le passé de la protagoniste Anna Mari (en nous révélant un père passionné de poker suicidé sur les rails d'une voie ferrée), il le fait de manière si forcée et maladroite qu'il ne révèle qu'un lien obligatoirement nécessaire pour rassembler les morceaux d'un thriller qui commence à prendre l'eau de tous côtés. Le vain tentative désormais décevant de détourner les soupçons du spectateur sur plusieurs coupables hypothétiques : certaines prises de vue fixes sur certains personnages, leur apparition à des moments particuliers du film juste pour nous faire douter d'eux est si ridicule qu'elle provoque même quelques rires. L'identité du tueur se révèle finalement être exactement celle que le spectateur soupçonnait dès la première minute du film mais qu'il excluait inconsciemment en raison de sa banalité désespérante. Et le mobile qui pousse le tueur en série au meurtre est encore plus banal. À ce désastre contribue sans l'ombre d'un doute la performance embarrassante de tout le casting, complice aussi de la doublage en italien de la version originale en anglais qui réussit, si possible, à éloigner encore plus les personnages de leurs rôles, de l'écran, de leur propre crédibilité. Un désastre sur toute la ligne. Jusqu'à présent, le jugement ne s'éloigne pas tant de celui universellement partagé sur «Le Fantôme de l'Opéra». Comment alors «Le Cartaio» peut-il être encore pire ? Facile à dire : dans ce film, contrairement à «Le Fantôme de l'Opéra», pas une seule goutte de sang est versée. Rien du tout. Que est-il arrivé au Maître du Frisson ? Toutes les scènes de meurtre sont montrées à travers un encadré sur l'écran d'un ordinateur, dans lequel nous arrivons à peine à distinguer le visage de la future victime et à entendre ses cris décomposés. Toute la magie et la chorégraphie des meurtres argentiniens sont sacrifiées et annulées par une misérable petite fenêtre sur un moniteur. Et même quand nous nous trouvons finalement face à une séquence qui promet (au moins en termes de splatter) quelque chose de plus, exactement au moment libérateur où l'arme frappe le cou de la victime… changement de scène soudain ! Nous sommes déjà à son enterrement ! Le meurtre interrompu au meilleur moment, coupé grossièrement sans la moindre habileté. Censure ? Erreur de montage ? Choix stylistique ? Quelle que soit la raison, le résultat est définitivement déroutant et de mauvais effet. Et pendant ce temps, l'effroi et la déception du spectateur augmentent. Même si l'idée est désormais partagée par tous qu'un film d'horreur peut se définir comme tel non seulement par sa violence manifeste mais aussi par son atmosphère sombre et paralysante, dans ce cas, nous sommes face à un film qui n'implique pas, ne fait pas peur et ne montre même rien de repoussant (à l'exception des cadavres décomposés des victimes, bien peu de chose…). Si dans un film auquel il manque une solide structure osseuse, on retire aussi la chair, qu'est-ce qui reste ? Pratiquement rien. Dans les séquences finales, pourtant, toujours points focaux des films de Dario Argento, après avoir découvert avec déception l'identité de l'assassin, nous assistons à l'une des confrontations entre le bien et le mal les plus ridicules que l'histoire du cinéma se souvienne. La scène entière est sans mordant, sans tension, si surréaliste qu'elle frôle la comédie, assaisonnée d'une pincée de psychologie de bas étage qui irrite même le spectateur le moins intelligent. Sans sens ensuite la dernière prise, située un mois et demi après les événements qui mènent à la démasquage du tueur en série : une touche supplémentaire de vacuité à un film qui pratiquement n'existe pas, tant il est fragile, inutile et dénué de sens. C'est dommage de parler avec une telle irrévérence d'un réalisateur qui a écrit l'histoire du cinéma d'horreur mondial, d'un génie de la caméra, d'un visionnaire de la violence qui a su faire trembler des générations d'amateurs de frissons. Mais un film de ce genre ne mérite ni clémence ni justifications : c'est douloureux de l'admettre, mais la sensation constante est que «Le Cartaio» a été tourné à la hâte, sans trop de conviction, avec peu d'idées et sans envie. Le microphone oscillant au-dessus de la tête des acteurs qui apparaît à l'écran à deux reprises trahit toute la négligence et la hâte avec laquelle le film a été réalisé. La pauvreté de l'intrigue, les dialogues à la limite du paradoxe trahissent l'approximation et la paresse avec laquelle le scénario a été écrit. Et comme si cela ne suffisait pas, cette fois, même la bande sonore est insuffisante : Claudio Simonetti est un grand, un musicien capable et avec un goût prononcé pour les atmosphères inquiétantes, mais cette fois, il a réalisé vraiment sa pire collaboration cinématographique. Il est même possible que sur CD, la bande sonore de «Le Cartaio» soit intéressante et captivante, mais la manière dont la musique a été intégrée au film ne fonctionne tout simplement pas. Elle ne parvient pas à s'imposer dans l'esprit du spectateur, à laisser une trace, tant elle est rarement mentionnée, elle semble presque absente. Il suffit de penser que la musique qui reste le plus en mémoire du spectateur est le motif agaçant du vidéo-poker ! Il est facile d'imaginer ce que pense le spectateur sortant du cinéma : Dario Argento est un mythe, l'un des plus grands réalisateurs d'horreur de tous les temps et ce soir je ne suis pas allé au cinéma. Ou si j'y suis allé, j'ai choisi la mauvaise salle. Ou si la salle était la bonne, j'ai dormi pendant toute la projection et je n'ai rien vu. Mais aussi longtemps que l'on cherche à effacer un traumatisme aussi grand, la vérité est une seule : «Le Cartaio» existe et c'est un échec. Le seul vrai Cartaio qui semble avoir fait du bon travail est notre cher Dario Argento qui nous sert un gros, lourd et décevant deux de pique.