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Roberto Giacomelli
•El niño de doce años Oskar vive una infancia difícil: sus padres separados están demasiado ausentes y sus compañeros de escuela lo insultan y golpean diariamente. Una noche, sin embargo, Oskar conoce a Eli, una niña de su edad que acaba de mudarse al apartamento cercano al suyo. La niña, sin embargo, no va a la escuela, sale raramente y nunca durante el día y muestra una extraña palidez. Poco a poco, nace una hermosa amistad entre los dos, pero surge un problema: Eli es un vampiro y los cadáveres que se están acumulando en el pueblo en las últimas semanas son obra suya.
En los últimos meses, la figura del vampiro parece haber vuelto a la moda, después de un abandono parcial a principios del tercer milenio. Alguien podría haber imaginado que el vampiro no se mezclaba bien con la frenética actividad y el sadismo que el horror ha adquirido en las producciones de éxito más recientes, a menos que terminara en la contaminación con la acción (lo cual, de hecho, ha ocurrido). Sin embargo, "30 días de oscuridad" nos ha demostrado que el vampiro sigue siendo capaz de "morder" y lo ha hecho utilizando un lenguaje que miraba al horror contemporáneo así como al pasado. Pero el éxito comercial, ese de las portadas de los tabloides, llegó con "Crepúsculo", vampirismo adolescente que tocó cuerdas ajenas al horror verdadero, pero que devolvió a la figura del vampiro a la excepción más romántica y casi contra corriente a la afirmación más muscular y sangrienta ganada en la época post "Blade". Pero como decía, el vampiro ha vuelto a morder en serio y tiene poco que ver con los éxitos de ultramar anunciados y dirigidos, sino que viene de la fría Suecia, se llama Eli, tiene "más o menos" doce años y mata porque debe vivir. Eli es la protagonista de "Déjame entrar", la película que Tomas Alfredson ha adaptado de la novela homónima de éxito de John Ajvide Linqvist, creando una película conmovedora y absorbente, probablemente una de las mejores de su género en mucho tiempo.
Los protagonistas de la historia son la amistad y la marginación, transfigurados en las siluetas de los dos pequeños protagonistas, Oskar (Kare Hedebrant) y Eli (Lina Leanderson). Ambos son marginados por la sociedad; uno porque es hijo de primera generación de la ley del divorcio (la historia está ambientada en 1982), la otra porque es un vampiro. Oskar se encuentra luchando en solitario contra la cotidianidad, privado de una figura parental sólida que lo guíe, ya que la madre es una mujer de carrera dispuesta a acercarse simplemente para ver un poco de televisión con él por la noche y el padre está siempre demasiado distante y aparentemente más interesado en sus amistades que en su hijo. Naturalmente, la crueldad infantil y el acoso también hacen lo suyo y así el niño será víctima de crueles vejaciones por parte de sus compañeros de escuela. Todo esto lleva a un resentimiento reprimido que surge en el niño a través de un morboso interés por la crónica negra y por las armas de corte, con las que sueña con golpear a su enemigo acérrimo. Así, tanta inseguridad y fragilidad humana son contrarrestadas por la aparición de Eli, vampirita tan diferente de Oskar como similar. Eli es una depredadora, sabe defenderse y quiere enseñárselo también a su joven amigo, mata indistintamente por la simple necesidad nutricia y su condición de inmortalidad la ha llevado a conocer al ser humano (y evitarlo) mejor de lo que el hombre se conoce a sí mismo. Sin embargo, Eli también es una marginada; literalmente, es muy similar al prototipo de la inmigrante pobre y sin hogar, no puede tener una vida social debido a su obvia condición de criatura de la noche, marcada por todas las desventajas que el destino vampírico le ha reservado. Eli no tiene a nadie con quien compartir su infancia congelada, solo un anciano sirviente/tutor con el que mantiene una relación ambigua de complicidad/amor. Oskar y Eli son, por lo tanto, dos personajes predispuestos a la convivencia, hecha de comunicación vehiculada por el lenguaje Morse y de besos de sangre, purgando la relación de cualquier implicación sexual explícita, aunque viajando sobre los raíles de una sutil morbosidad que mantiene en equilibrio la dimensión asexuada infantil y la más pasional del amor adulto.
Alfredson, gracias a la excelente actuación de los dos actores principales y al guión fluido del mismo autor del libro, construye así una historia que se fortalece de la intimidad del relato pero al mismo tiempo de la universalidad del mensaje. La atención con la que se delinean los personajes y la alquimia entre los diversos elementos (implícitos y explícitos) de la historia logran crear una perfecta empatía en el espectador, acompañada de ritmos perfectamente equilibrados entre la introspección y los latigazos de horror, que tienen un gran impacto emocional y visual.
"Déjame entrar" es una película que merece mucha atención, una verdadera bocanada de aire fresco en un género que últimamente había perdido un poco de identidad.
Para ver absolutamente.