WELP

Sam, un niño de doce años bastante reservado y callado, se va de acampada con su grupo scout. Por un error, los lobatos y sus tres líderes terminan en un bosque oscuro que esconde algunos siniestros secretos, hasta el punto de que la historia sobre un supuesto licántropo que merodea por los alrededores, contada por los mayores a los niños como broma, parece adquirir connotaciones aterradoramente reales. Sam se verá envuelto en una serie de encuentros con esta oscura presencia hasta consecuencias inesperadas. Si hay algo que se logra con frecuencia en el ámbito flamenco, son los horrores. Y cuando se habla de Cub no se puede evitar mirar a los orígenes de esta película, una agradable sorpresa directa de Bélgica cuya carga sugerente podrá disfrutarse finalmente en edición doméstica. Un prometedor debut del joven Jonas Govaerts que no tanto busca sorprender al espectador, sino infundir en el ánimo del gran público las semillas adecuadas para la reflexión. Nada de atmósferas de romance adolescente de terror, nada del típico derroche de pintura roja al estilo splatter: todo lo que el director utiliza para guiar la narrativa es un bosque, tópico cinematográfico en cuanto al género, pero que esta vez se anima con presencias oscuras concretas, tangibles. Entre la densa vegetación se desarrolla una tragedia impresionante por ser demasiado verosímil, aunque persiste la duda sobre cuál es el límite real entre realidad e imaginación. Desde siempre en la tradición literaria, el bosque actúa como metáfora del inconsciente humano, caldero brumoso en el que se mezclan los instintos más brutales y primigenios, y la ubicación de Govaerts no es una excepción al revelar en su interior pulsiones irracionales mezcladas con trampas reales colocadas por el ogro de turno (en un curioso y tenue guiño a la fantástica The Cabin in the Woods). El eco infantil de sabor violento o grotesco de películas como Viernes 13 y El laberinto del fauno se desvanece en una amalgama entre hecho de cronaca y episodio onírico, completamente alejado de cualquier apólogo con final feliz. La historia del niño-licántropo es un cuento inventado para asustar a los más pequeños y las afirmaciones del protagonista parecen fruto de una imaginación bastante desarrollada, pero se contiene la respiración cuando el pequeño ser débil y deformado se manifiesta claramente en la pantalla: un nuevo dios Pan cubierto de barro, con una máscara cornuda hecha de corteza áspera y sonidos guturales emitidos de vez en cuando por sus labios lívidos. Nada de sobrenatural, por tanto, pero el mal que se extiende entre troncos enormes y senderos poco transitados es inseparable de la misma humanidad. Sam, cuyo pasado está envuelto en un misterio sabiamente velado, es el único que lo reconoce y se acerca a él, porque ya forma parte de él. La angustia del pequeño protagonista se entrelaza con otros temas que impregnan el desarrollo de la trama, como la fuerte crítica a la sociedad actual representada por la fábrica abandonada y espectral, emblema de una crisis que pronto involucra a todo el grupo de lobatos, para el cual no se puede evitar hacer referencia a una aura de literariedad dada por la similitud con las instancias presentes en El señor de las moscas de memoria goldinghiana. Las dinámicas de las relaciones entre los niños parecen, sin embargo, adaptadas a la contemporaneidad, forzadas en una óptica que trasciende cualquier fórmula de buenismo para referirse al salvajismo y a la crueldad inmotivada. En efecto, la estructura narrativa carece de cohesión y algunos puntos no aclarados por el guión inducen al espectador a hacerse demasiadas preguntas – dejadas, ay, sin respuesta –, pero Cub es una película que hay que ver tal como se presenta, sin pretensiones de comprensión completa ni expectativas que entren en los estándares. La angustia de Sam y su consiguiente enfoque problemático con Kai resultan ser el núcleo alrededor del cual giran las acciones de los demás personajes que responden un poco tristemente a estereotipos trillados en la cultura del género, y la tensión interna del grupo también se vuelve funcional para poner bajo los reflectores las pulsiones del protagonista, estímulos adolescentes que lo llevan a liberarse de la represión y a intentar el rescate individual de una existencia pintada con tonos oscuros solo por las pocas palabras de los dos líderes dispersas aquí y allá durante el desarrollo de los eventos. Si en la primera hora esta película ligera parece funcionar bien, en la segunda parte algo no bien identificable se atasca en el mecanismo narrativo: será la dimensión nocturna destinada a resaltar la mitad más oscura de la pesadilla, será la crudeza de los eventos posteriores, pero la película se despoja de sus supuestas ambiciones alegóricas y psicológicas en favor de una tensión un tanto artificial que indaga en algunos clichés del horror mientras regala más de un momento eficaz, hasta el cierre del círculo más extremo. A pesar de la acumulación de indicios – conscientemente desviados y a menudo sin explicación alguna –, y la tarea encomendada al público en la interpretación bastante personal de todo, una historia sangrienta sin un motivo especificado no puede evitar generar perplejidad. Probablemente, los picos dramáticos y el feroz giro final habrían necesitado un mayor desarrollo y atención, pero en cualquier caso la solicitud sigue siendo un análisis cuidadoso que no debe languidecer en lo superficial. De seguro, el bautismo de fuego de Govaerts se gana un lugar destacado en el panorama nacional y europeo de autor, gracias también a una espléndida fotografía oscura que resalta el ambiente boscoso, a una banda sonora de tonos agitados totalmente adecuada al contexto y a las interpretaciones de los actores, el primero entre ellos el joven Maurice Luijten que interpreta el papel principal de la película con una buena dosis de espontaneidad y maestría, demostrando una versatilidad a veces inusual para un adolescente de su edad. En definitiva, Cub emerge no como piedra angular del género, pero sigue siendo un producto válido que se configura como un experimento audaz en alejarse de los esquemas habituales del escalofrío instantáneo para perseguir las fascinantes chispas visionarias del onírico-sugestivo.