CUB

Sam, un garçon de douze ans plutôt réservé et taciturne, se rend en camping avec son groupe de scouts. Par un malentendu, les louvetaux et leurs trois chefs se retrouvent dans une forêt sombre qui cache en réalité quelques sombres secrets, au point que l'histoire concernant un prétendu loup-garou qui rôderait dans les parages, racontée par les plus grands aux enfants pour s'amuser, semble prendre des aspects effrayants et bien réels. Sam se retrouvera impliqué dans une série de rencontres avec cette présence obscure jusqu'à des conséquences inattendues. Si quelque chose réussit souvent dans la région flamande, ce sont les films d'horreur. Et quand on parle de Cub, on ne peut s'empêcher de regarder aux origines de ce long métrage, une agréable surprise venue tout droit de Belgique dont la charge suggestive pourra enfin être appréciée même en version home cinéma. Un début prometteur du jeune Jonas Govaerts qui vise non pas à surprendre le spectateur, mais à instiller dans l'âme du grand public les bonnes graines de la réflexion. Non aux atmosphères de teen-romance horrifique, non au classique gaspillage de peinture rouge à la manière splatter : tout ce dont le réalisateur se sert pour orienter la narration est une forêt, un topos cinématographique pour ce qui concerne le genre, mais qui s'anime cette fois de présences obscures concrètes, tangibles. Parmi la végétation dense se consomme une tragédie impressionnante parce qu'un peu trop réaliste, et pourtant reste bien présent le doute quant à la frontière réelle entre réalité et imagination. Depuis toujours dans la tradition littéraire, la forêt agit comme une métaphore de l'inconscient humain, chaudron fumant dans lequel se remuent les instincts les plus brutaux et primaires, et la localisation de Govaerts ne fait pas exception dans la révélation en son sein de pulsions irrationnelles mêlées à de véritables pièges posés par l'ogre de service (dans un curieux et fragile rappel du fantomatique The Cabin in the Woods). L'écho enfantin au goût violent ou grotesque de films tels que Vendredi 13 et Le Labyrinthe de Pan s'atténue dans un amalgame entre fait de chronique et épisode onirique, totalement éloigné de toute apologie à happy end. Celle de l'enfant-loup-garou est une histoire inventée pour effrayer les plus petits et les affirmations du protagoniste semblent être le fruit d'une imagination assez développée, mais on retient son souffle quand l'être fragile et difforme se manifeste clairement à l'écran : un nouveau dieu Pan recouvert de boue, avec une masque cornigère faite d'écorce rugueuse et des sons gutturaux émis de temps en temps par les lèvres livides. Rien de surnaturel, donc, mais le mal qui se propage entre les troncs énormes et les sentiers peu fréquentés est indissociable de l'humanité elle-même. Sam, dont le passé est enveloppé dans un savant halo de mystère, est le seul à le reconnaître et à s'en approcher, car il en fait déjà partie. Le malaise du jeune protagoniste s'entremêle avec d'autres thèmes qui imprègnent le déroulement de l'histoire, comme celui d'une forte critique envers la société actuelle représentée par la fabrique abandonnée et spectrale, emblème d'une crise qui implique bientôt l'ensemble du groupe de louvetaux pour lequel on ne peut s'empêcher de faire référence à une aura de littérarité donnée par la similitude avec les instances présentes dans Le Seigneur des mouches de Golding. Les dynamiques des relations entre les enfants semblent toutefois adaptées à la contemporanéité, forcées dans une optique qui transcende toute formule de bonisme pour se référer au sauvage et à la cruauté immotivée. En effet, la structure narrative manque de cohésion et certains points non éclaircis par le scénario amènent le spectateur à se poser bien trop de questions – laissées, hélas, sans réponse – mais Cub est un film à regarder tel qu'il est présenté, sans prétendre à une compréhension complète ni à des attentes qui rentrent dans les standards. Le malaise de Sam et son approche problématique consécutive avec Kai constituent substantiellement le cœur autour duquel tournent les actions des autres personnages qui répondent un peu tristement à des stéréotypes ritournelles dans la culture du genre, et la tension interne au groupe devient fonctionnelle pour mettre sous les projecteurs les pulsions du protagoniste, des stimuli adolescents qui le conduisent à se libérer de la répression et à tenter la rédemption individuelle d'une existence peinte en teintes sombres seulement par les quelques mots des deux chefs de groupe dispersés çà et là pendant le déroulement des événements. Si pendant la première heure ce film mince semble fonctionner à merveille, dans la deuxième partie quelque chose de non bien identifiable se coince dans le mécanisme narratif : sera-ce la dimension nocturne destinée à mettre en valeur la moitié la plus sombre du cauchemar, sera-ce la cruauté des événements ultérieurs, mais le film se dépouille de ses prétentions allégoriques et psychologiques présumées au profit d'une tension un tant soit peu artificielle qui s'abandonne à certains clichés de l'horreur tout en offrant plus d'un moment efficace, jusqu'à la fermeture du cercle la plus extrême. Malgré l'accumulation d'indices – consciemment déviants et souvent laissés sans explication aucune – et la tâche confiée au public dans l'interprétation plutôt personnelle de l'ensemble, une histoire cruelle sans un motif spécifique ne peut que provoquer de la perplexité. Probablement, les sommets dramatiques et le féroce twist final auraient nécessité un développement et une attention plus grands, mais dans tous les cas, la demande reste une analyse attentive qui ne doit pas languir dans le superficiel. De sûr, le baptême du feu de Govaerts se conquiert une place de choix dans le paysage d'auteur national et européen, grâce aussi à une magnifique photographie sombre qui met en valeur l'ambiance forestière, à une bande-son aux tons excités totalement adaptée au contexte et aux interprétations des acteurs, premier parmi eux le très jeune Maurice Luijten qui incarne le rôle principal du film avec une bonne dose de spontanéité et de maîtrise, démontrant une versatilité à certains égards inhabituelle pour un adolescent de son âge. En définitive, Cub émerge non certes comme pierre angulaire du genre, mais reste un produit valide qui se configure comme une expérience courageuse dans l'éloignement des schémas habituels du frisson instantané pour poursuivre les fascinantes étincelles visionnaires de l'onirique-suggestif.