Halloween : les 10 films à regarder en marathon le 31 octobre

On ne peut pas parler de la nuit des sorcières sans commencer par là. En 1978, John Carpenter prend un masque blanc, une combinaison de mécanicien et un couteau de cuisine, et transforme une fête de province en un rituel de terreur sans fin. Michael Myers n'a ni mobile ni psychologie : c'est le Mal qui rentre à la maison, et sa démarche lente est devenue le battement même de cette récurrence.

Le film invente en réalité le slasher moderne, mais il le fait avec une mise en scène épurée et une bande sonore — composée par Carpenter lui-même — qui est désormais aussi synonyme d'Halloween que les citrouilles. Le plan d'ouverture en point de vue subjectif, le thème en 5/4, la Laurie Strode de Jamie Lee Curtis : chaque élément s'est inscrit dans le vocabulaire collectif de la peur.

Le revoir le 31 octobre n'est pas de la nostalgie, c'est un rituel. C'est le film qui a appris au cinéma de genre que l'horreur la plus efficace n'a besoin d'aucune explication : il suffit d'une nuit, d'une maison et de quelqu'un qui attend dans l'obscurité.

Si Halloween avait un manifeste officiel, ce serait celui-ci. Les débuts à la réalisation de Michael Dougherty entrelacent quatre histoires en une seule nuit, unies par la figure de Sam, un enfant au visage recouvert d'un sac de jute qui ne pardonne pas à ceux qui violent les règles de cette fête. Sorti presque discrètement en 2007, il est devenu au fil des années un véritable culte, jusqu'à être considéré comme le film de Halloween par excellence.

Sa structure anthologique lui permet de changer de ton à chaque segment : le conte noir, l'horreur corporelle, la vengeance, le grotesque. C'est un kaléidoscope qui célèbre la fête dans chacun de ses clichés — les lanternes, les costumes, les bonbons empoisonnés — sans jamais se prendre trop au sérieux.

Parfait pour un marathon à plusieurs voix, c'est le titre que vous recommandez à ceux qui veulent « l'atmosphère » d'Halloween condensée en quatre-vingt-dix minutes. Et Sam est désormais une mascotte du genre, au même titre que Ghostface ou Myers.

C'est Halloween et c'est le film qui a vidé les salles de cinéma dans la panique. En 1973, William Friedkin adapte le roman de William Peter Blatty et offre au cinéma l'horreur métaphysique ultime : la possession de Regan MacNeil, une fillette de douze ans, et le duel de foi entre deux prêtres. Pas de masques, pas de slasher : juste la sensation que le mal puisse s'infiltrer dans n'importe quelle chambre d'enfant.

Le film est un classique qui provoque des frissons collectifs, celui qu'on regarde en compagnie et toutes lumières allumées. Sa force réside dans la lenteur qui précède l'explosion, dans la construction d'une atmosphère que nous appellerions aujourd'hui slow burn, mais qui était alors une pure tension dramatique.

À Halloween, ça fonctionne parce que cela touche à la peur la plus ancienne : celle qu'on ne peut pas combattre en s'enfuyant. C'est le titre « exigeant » de la soirée, celui qu'on glisse au milieu du marathon pour relever le défi.

Stanley Kubrick s'approprie le roman de Stephen King et en fait un labyrinthe de névroses, de symétries et de couloirs impossibles. L'Overlook Hotel est la maison hantée la plus célèbre du cinéma, mais le vrai monstre est la folie de Jack Torrance, incarnée par un Jack Nicholson qui sombre dans la démence sourire après sourire. Parfait pour la nuit du 31 octobre, quand la frontière entre veille et cauchemar s'estompe.

Chaque plan est une énigme : les couloirs qui ne mènent nulle part, le sang qui envahit l'ascenseur, les jumelles dans le grand hall. Kubrick construit une horreur géométrique et glaciale, qui s'intensifie à chaque visionnage et qui a alimenté des décennies de théories.

C'est le titre idéal pour ceux qui cherchent un film d'horreur qui soit aussi du grand cinéma : un cauchemar en vase clos qui, comme la neige autour de l'Overlook, ne fond jamais.

En 1984, Wes Craven change les règles du jeu : le tueur ne vous attend pas à la cave, il vous attend dans vos rêves. Freddy Krueger, brûlé vif par les parents du quartier, revient hanter les cauchemars des adolescents d'Elm Street et les tue là où personne ne peut les protéger. Le concept est brillant car il s'en prend au moment où nous sommes les plus vulnérables : quand nous fermons les yeux.

Le film est aussi une machine visuelle : les frontières entre rêve et réalité se déforment, le corps devient terrain de jeu, et la mort de Tina reste encore aujourd'hui l'une des séquences les plus brutales du genre. Robert Englund crée un antagoniste charismatique et théâtral, à la fois terrifiant et amusant.

À Halloween, ça fonctionne parce que ça joue sur la peur la plus intime de toutes : celle de s'endormir. Et après cette immersion, chacun de vos rêves bizarres vous semblera un peu plus réel.

Tout commence ici. En 1960, Alfred Hitchcock s'empare d'une histoire de fait divers et la transforme en film qui a appris au public à redouter la douche. La séquence du Bates Motel est entrée dans l'histoire du cinéma, mais Psycho est bien plus qu'un meurtre célèbre : c'est l'étude d'un homme brisé, Anthony Perkins, et d'une aubergiste qui n'existe plus.

Hitchcock joue avec le spectateur, lui change de protagoniste à mi-parcours et lui prouve que personne n'est en sécurité. C'est un thriller psychologique sans monstres, qui confie la peur à la mise en scène et à la bande sonore stridente de Bernard Herrmann.

Pour la nuit du 31 octobre, c'est la racine à redécouvrir : le film qui explique d'où vient tout le reste. Un classique qui, soixante ans plus tard, n'a rien perdu de sa tension.

En 1974, Tobe Hooper réalise avec un budget dérisoire un film qui ressemble à un documentaire cru et qui, encore aujourd'hui, coupe le souffle au spectateur. L'histoire de cinq jeunes en voyage au Texas rural et de la famille de bouchers qu'ils rencontrent est un cauchemar viscéral tourné comme s'il était réel. Leatherface est entré dans l'histoire comme l'un des visages les plus troublants du genre.

Il n'y a pas d'ironie, pas de distance : le film te plonge dans la chaleur, la sueur et la poussière, et t'entraîne dans une escalade presque insoutenable. C'est l'horreur qui a prouvé qu'il faut très peu pour terrorifier, si la mise en scène sait où placer la caméra.

À Halloween, c'est le titre « hardcore » de la soirée, celui pour les estomacs bien accrochés. À manipuler avec prudence, mais incontournable pour comprendre l'évolution du genre.

Produit et en partie conçu par Steven Spielberg et réalisé par Tobe Hooper, Poltergeist est la maison hantée par excellence. La famille Freeling vit dans un quartier résidentiel idyllique jusqu'au jour où des esprits enlèvent leur plus jeune fille à travers l'écran de la télévision. C'est l'horreur qui transforme le salon de la maison — le lieu le plus sûr que nous connaissions — en théâtre de terreur.

Le film mêle le goût de l'aventure de Spielberg à la tension de Hooper, et le résultat est un classique qui fonctionne aussi bien comme spectacle que comme cauchemar. La scène de la télévision qui s'allume toute seule est devenue une image iconique, citée et parodiée d'innombrables fois.

Parfait pour un marathon d'Halloween car il parle de famille, de maison et de ce qui se cache sous le plancher : les peurs les plus élémentaires, celles qui marquent pour toujours.

En 1996, Wes Craven réinvente le genre de l'horreur, cette fois en jouant avec ses propres règles. Scream est un méta-film : les personnages connaissent les clichés, les citent, et c'est précisément pour cela qu'ils meurent. Ghostface devient un masque emblématique, et le scénario de Kevin Williamson transforme la terreur en un jeu intellectuel sans perdre une once de suspense.

Le film est aussi une fête : rempli de références, de traits d'esprit et de sursauts orchestrés avec précision. C'est le titre idéal pour la fin d'un marathon, quand le groupe est plus détendu et qu'on peut rire et sursauter de sa chaise en même temps.

À Halloween, ça fonctionne parce que c'est le film d'horreur par excellence à regarder en groupe : celui qu'on regarde entre amis, en commentant, en criant et en essayant de deviner qui est l'assassin. Un classique moderne qui a défini toute une génération de fans.

C'est le chapitre maudit, celui qui a déstabilisé tout le monde à l'époque parce qu'il n'avait rien à voir avec Michael Myers. Et c'est justement pour cela qu'aujourd'hui, c'est le plus « halloweenien » de toute la saga. Tommy Lee Wallace réalise une histoire de sorcellerie, de masques d'Halloween et d'usines de bonbons qui cachent un plan diabolique pour la nuit du 31 octobre. Une anthologie manquée, une expérience audacieuse, un film culte que le temps a réhabilité.

Le film est saturé d'atmosphère : la bande sonore, les masques Silver Shamrock, le jingle qui te reste en tête. C'est un hymne à la fête elle-même, réalisé avec un goût pour le grotesque et le paranoïaque qui paraît surprenamment moderne aujourd'hui.

Terminer avec ce titre, c'est célébrer Halloween sans Michael Myers, mais avec tout son univers. Le chapitre que personne ne voulait et qu'on ne peut désormais plus imaginer de ne pas avoir.