LOS CHICOS DEL MAÍZ

1975, Nebraska. Burt y su esposa Vicky están en un viaje en auto y en medio de una acalorada discusión entre ellos, un niño aparece de repente de un campo de maíz turco que bordea la carretera, con la consecuencia inevitable de ser atropellado por el auto. La pareja está en pánico porque piensan que han matado al niño, pero al mirar de cerca, Burt se da cuenta de que el niño tiene la garganta cortada y, por lo tanto, no fue el impacto con su vehículo la causa de la muerte. El hombre también nota que alguien se esconde en el maíz turco, carga el cadáver en el auto y se dirige al pueblo más cercano para denunciar el incidente. Así llegan a Gatlin, que a primera vista parece una ciudad fantasma, pero que en realidad está habitada por una comunidad de niños dedicados al culto de "Aquel que camina entre los surcos", una deidad pagana vinculada al maíz turco que exige adultos en sacrificio para hacer próspera la cosecha. La historia de "Children of the Corn" ha sido bastante peculiar. Un relato de Stephen King publicado en la colección "A veces vuelven" titulado "Children of the Corn" ("Los niños del maíz" en Italia) fue adaptado para la gran pantalla en 1984 por Fritz Kiersh y se convirtió, para el mercado italiano, en "Grano rojo sangre". Desde ese momento, se lanzó una operación cinematográfica absurda: unas pocas páginas escritas por King se convirtieron en el punto de partida para una serie de películas que hoy en día cuentan con 8 títulos, incluido un remake, "Campi insanguinati", producido directamente para la televisión por cable estadounidense. El material narrativo de partida es muy bueno y esto es mérito de King y de la sabia reelaboración del fanatismo religioso aplicado de manera inusual a la dimensión infantil, como para crear una variante del fundamental "¿Cómo puede uno matar a un niño?" de Serrador en clave religiosa. Sin embargo, bastaba una película para decir todo (y bastante bien, por cierto) lo que King había esbozado en su relato y crear una saga infinita parece una operación cuestionable y altamente superflua. El resultado es que cada película se limita a repetir la historia del prototipo con pequeñas variaciones de capítulo en capítulo, con la impresión de que cada película es una especie de remake del pionero de 1984. En un contexto similar llega el verdadero remake que, por un lado, podemos considerar más honesto al explicitar desde el título la intención, pero por otro, es simplemente la película inútil adicional de una saga desgastada y conceptualmente extinta hace casi 30 años. La ambientación temporal es la "correcta", es decir, el período en el que se escribió el relato y la historia sigue de manera inicialmente fiel la contada en la película de Kiersh para desviarse notablemente en la segunda parte. Lo que impacta es el drástico cambio en la escritura de los dos personajes principales, ya no una pareja clásica que encuentra en su amor la fuerza para combatir la secta y el demonio por el que predicaban, sino una pareja al borde del divorcio que nos es presentada justo en medio de una acalorada discusión. Él es un veterano de Vietnam, interpretado por David Anders ("The Vampire Diaries"; "Heroes"), fuerte y preparado para cualquier eventualidad, así como atormentado por los demonios de la guerra, ella es una hermosa y agresiva mujer de color (interpretada por Kandyse McClure de "Battlestar Galactica") que parece tener el control real sobre el desarrollo de la pareja. Esta postura en el cambio del guion original honra al guionista y director Donald P. Borchers, pero también representa su límite primario. Revelando desde el principio la preparación bélica de Burt, podemos imaginar cómo reaccionará ante la presencia de los niños asesinos, anulando de inmediato el pathos hacia el destino de los protagonistas. Estos últimos, además, han sido demasiado cargados de rasgos negativos, resultando por lo más odiosos, con la consiguiente contribución a la anulación de la participación emocional del espectador. El problema es que ni siquiera entre las filas de los niños existe un personaje fuerte que pueda captar la atención y, sobre todo, falta el elemento "bueno" que en la película de Kiersh estaba representado por dos niños que ayudaban a la pareja a desenvolverse entre los mil peligros de Gatlin. Aquí cada niño es perverso y reprobable y ninguno se destaca sobre el otro, comenzando por el líder anónimo Isaac (Preston Bailey) y el poco incisivo Malachai (Daniel Newman), su mano derecha. A Borchers, director de esta película, parece interesarle más que los protagonistas positivos y los personajes en general, describir con agudeza casi antropológica la vida de los niños dedicados al dios del maíz, con tanto detalle sobre su orden de sucesión y rituales de apareamiento y muerte. Llaman la atención aquí y allá algunas inusuales elecciones narrativas capaces incluso de sorprender al espectador, no falta la concesión a los detalles más sangrientos, pero en general se tiene la sensación de haber asistido a una operación inútil y absolutamente injustificable dirigida a explotar una franquicia decididamente desgastada.