Un hombre, fetichista del metal, se inserta un tubo de acero en una pierna: a partir de ese momento, su cuerpo comienza una mutación que lo llevará a convertirse en un ser totalmente nuevo, una mezcla de carne y metal que traerá sangre y destrucción.
Revisar una obra del calibre de "Tetsuo" es una tarea ardua, si no imposible, al límite del masoquismo.
¿Por qué "Tetsuo" no es una película: el trabajo de Shinya Tsukamoto es una bala disparada a quemarropa que va a adherirse directamente al cerebro, y en un movimiento rotatorio perpetuo sigue viajando por la caja craneana del espectador, liberando rápidamente el veneno en su interior que completará la obra de aniquilación de la mente.
"Tetsuo", antes que nada, es una experiencia, porque no solo es un trabajo sobre la "mutación" sin hablar realmente de nada (no hay trama, no encontramos un claro desarrollo de eventos), sino que es en sí mismo "mutación", "infección", "cambio": por lo tanto, es imposible catalogar o insertar la obra de Tsukamoto dentro de un género (aunque se dirá que estamos ante el manifiesto del "cyberpunk") porque en primer lugar "Tetsuo" es
una mezcla indisoluble de estilos e influencias mezclados a nivel genético-molecular.
Encontramos ecos lynchianos, obsesiones cronenberghianas sobre la nueva carne y el poder de los medios ("Videodrome") llevadas a sus consecuencias más extremas, montaje de videoclip, películas de monstruos japonesas, samuráis (post)postmodernos urbanos con tubos metálicos en lugar de katana y estética "Manga" mezclados de manera meticulosa sin que sea posible entender dónde termina una influencia y comienza la siguiente. Todo esto, por supuesto, disparado a una velocidad loca, a menudo hiperacelerado, casi como si estuviéramos frente a un bombardeo de fotogramas acompañado por una sinfonía de clangs metálicos, tapices rítmicos de engranajes y gritos espeluznantes.
Al observar "Tetsuo", nos encontramos ante un trabajo sin precedentes en la historia del cine, una película que es en primer lugar "Otro", "Novedad", "Punto de Ruptura" en su deseo de impactar y ser extremo solo por el gusto de serlo.
En este delirio de tecnología, carne, sangre, violencia y sexo (presente en dosis masivas, que luego será dejado de lado en "Tetsuo 2-Body Hammer"), Tsukamoto logra transmitir un mensaje, también porque estamos ante el ejemplo clásico de cómo la "forma" coincide con el "contenido": Tsukamoto nos está diciendo que estamos confiando demasiado en la tecnología y los medios de comunicación, que la obra de infección del metal con nuestra carne ya comenzó hace mucho tiempo y ni siquiera nos hemos dado cuenta. Ya ni siquiera somos capaces de distinguir la realidad de la ficción televisiva. Lo que sale del tubo catódico tiene el mismo valor que lo real, o tal vez lo real solo es capaz de adquirir este estatus cuando es confirmado por la televisión. Tal vez ambas cosas.
Este mensaje, que nos muestra que Tsukamoto en 1989 tenía una visión clara, es más actual que nunca y tiene como fondo una ciudad mostrada de manera frenética, fragmentada, casi como esquirlas locas de una metrópolis demasiado grande y aterradora para ser capturada en su totalidad, porque ella también refleja el progreso desmedido del ser humano.
La puesta en escena sigue la locura del mensaje/contenido: la dirección es psicótica y errática, el montaje hipercinético, los movimientos de la cámara nerviosos y a menudo la estética de videoclip (muy diferente de la de los diversos "Saw" que imperan hoy) hace que todo sea aún más frenético y difícil de seguir, también porque, a menudo y voluntariamente, se procede por una acumulación de imágenes casi como si se tratara de un lavado de cerebro auténtico.
Una obra difícil de seguir y asimilar, pero de un encanto más único que raro dentro de la cinematografía Extrema (con E mayúscula), que captura a nivel subliminal y que se adhiere al cerebro del espectador, sin dejarlo más; un trabajo potente y visionario (a menudo esta palabra se utiliza inapropiadamente, pero aquí parece más que nunca justificada) que deja boquiabierto por
riqueza de contenidos a pesar del hermetismo de las elecciones del director.
"Tetsuo" es una película extrema en cada una de sus facetas y que, precisamente por eso, no admite compromisos ni medias tintas: o se ama o se odia. Y si se ama, no se trata de una película para insertar en el reproductor de DVD para pasar un poco más de una hora agradable frente a la pantalla; "Tetsuo" es una película que requiere la disposición mental adecuada del espectador cada vez que se decide verla, porque no se trata de una visión agradable, al menos no en la manera en que estamos acostumbrados a entenderla en la vida cotidiana. "Tetsuo" es una experiencia agotadora, mareante, de la cual, si se sobrevive, se sale cambiado, infectado, mutado.
A menudo, en casos como estos, se dice "Para muchos, pero no para todos".
Con la película de Tsukamoto no vale ni eso: "Tetsuo no es para muchos, mucho menos para todos... es realmente para muy pocos".
Se merecería media calabaza más.
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