Halloween: los 10 films para maratón del 31 de octubre

No se puede hablar de la noche de brujas sin partir de aquí. En 1978, John Carpenter coge una máscara blanca, un mono de mecánico y un cuchillo de cocina, y transforma una fiesta de pueblo en un ritual de terror que nunca termina. Michael Myers no tiene móvil ni psicología: es el Mal que regresa a casa, y su andar lento se ha convertido en el latido mismo de la festividad.

La película inventa de hecho el slasher moderno, pero lo hace con una dirección austera y una banda sonora —compuesta por el propio Carpenter— que ya es sinónimo de Halloween tanto como las calabazas. La secuencia de apertura en primera persona, el tema en 5/4, la Laurie Strode de Jamie Lee Curtis: cada elemento ha entrado en el vocabulario colectivo del miedo.

Verlo de nuevo el 31 de octubre no es nostalgia, es un rito. Es la película que le enseñó al cine de género que el horror más efectivo no necesita explicaciones: basta una noche, una casa y alguien esperando en la oscuridad.

Si Halloween tuviera un manifiesto oficial, sería este. El debut como director de Michael Dougherty entrelaza cuatro historias en una sola noche, vinculadas por la figura de Sam, un niño con una bolsa de arpillera en la cabeza que no perdona a quienes rompen las reglas de la festividad. Lanzado casi sin hacer ruido en 2007, se convirtió con los años en un culto absoluto, hasta ser considerada la película de Halloween por excelencia.

Su estructura antológica le permite cambiar de tono en cada segmento: cuento de hadas oscuro, body horror, venganza, grotesco. Es un caleidoscopio que celebra la fiesta en cada uno de sus clichés —las linternas, los disfraces, los dulces envenenados— sin tomarse nunca demasiado en serio.

Perfecta para una maratón con múltiples voces, es el título que recomendás a quien quiere "la atmósfera" de Halloween condensada en noventa minutos. Y Sam es ya una mascota del género, al igual que Ghostface o Myers.

Es Halloween y llega el film que sacó al público de las salas presa del pánico. En 1973, William Friedkin adapta la novela de William Peter Blatty y entrega al cine el horror metafísico definitivo: la posesión de Regan MacNeil, una niña de doce años, y el duelo de fe entre dos sacerdotes. Nada de máscaras, nada de slashers: solo la sensación de que el mal puede entrar en cualquier habitación.

El film es un clásico de escalofrío colectivo, ese que se ve en compañía y con las luces encendidas. Su fuerza radica en la lentitud que precede la explosión, en la construcción de una atmósfera que hoy llamaríamos slow burn pero que entonces era pura tensión dramática.

Funciona en Halloween porque toca el miedo más ancestral: aquel que no se puede combatir con una huida. Es el título "exigente" de la noche, ese que se cuela en la maratón para elevar el nivel.

Stanley Kubrick toma la novela de Stephen King y la convierte en un laberinto de neurosis, simetrías y pasillos imposibles. El Hotel Overlook es la casa encantada más famosa del cine, pero el verdadero monstruo es la locura de Jack Torrance, interpretado por un Jack Nicholson que se desliza hacia la demencia sonrisa a sonrisa. Perfecto para la noche del 31 de octubre, cuando la frontera entre la vigilia y la pesadilla se vuelve borrosa.

Cada plano es un enigma: los pasillos que no conducen a ninguna parte, la sangre que inunda el ascensor, las gemelas en el salón. Kubrick construye un horror geométrico y gélido, que crece con cada visionado y que ha alimentado décadas de teorías.

Es la película ideal para quien busca un horror que sea también gran cine: una pesadilla claustrofóbica que, como la nieve alrededor del Overlook, nunca se desvanece.

En 1984, Wes Craven cambió las reglas del juego: el asesino no te espera en el sótano, te espera en el sueño. Freddy Krueger, quemado vivo por los padres del barrio, regresa en los sueños de los adolescentes de Elm Street y los mata donde nadie puede defenderlos. El concepto es genial porque golpea el momento en que somos más vulnerables: cuando cerramos los ojos.

La película es también una máquina visual: los límites entre sueño y realidad se distorsionan, el cuerpo se convierte en un campo de juego, y la muerte de Tina sigue siendo hoy una de las secuencias más brutales del género. Robert Englund construye un villano carismático y teatral, capaz de ser aterrador e incluso divertido.

Funciona en Halloween porque juega con el miedo más íntimo de todos: el de quedarse dormido. Y después de la maratón, cada sueño extraño les parecerá un poco más real.

Todo comienza aquí. En 1960, Alfred Hitchcock toma una historia de crónica negra y la transforma en la película que enseñó al público a temer la ducha. La secuencia del Bates Motel entró en la historia del cine, pero Psycho es mucho más que un asesinato célebre: es el estudio de un hombre destrozado, Anthony Perkins, y de una posadera que ya no existe.

Hitchcock juega con el espectador, le cambia el protagonista a mitad de película y le demuestra que nadie está seguro. Es un horror psicológico sin monstruos, que confía el miedo a la puesta en escena y a la banda sonora estridente de Bernard Herrmann.

Para la noche del 31 de octubre es la raíz que redescubrir: el título que explica de dónde viene todo lo demás. Un clásico que, sesenta años después, no ha perdido ni un ápice de tensión.

En 1974, Tobe Hooper rueda con un presupuesto ridiculamente bajo una película que parece un documental sucio y que aún hoy deja al espectador sin aliento. La historia de cinco jóvenes viajando por el Texas rural y la familia de carniceros que encuentran es una pesadilla visceral filmada como si fuera real. Leatherface ha entrado en la historia como uno de los rostros más perturbadores del género.

No hay ironía, no hay distancia: la película te envuelve con el calor, el sudor y el polvo, y te arrastra en un crescendo casi insoportable. Es el cine de horror que demostró cuánto poco se necesita para aterrorizar, si el director sabe dónde colocar la cámara.

En Halloween es el título "fuerte" de la noche, el de estómagos fuertes. Hay que manejarlo con cuidado, pero es imprescindible para entender la evolución del género.

Producida en parte por Steven Spielberg y dirigida por Tobe Hooper, Poltergeist es la casa encantada por excelencia. La familia Freeling vive en un barrio residencial perfecto, hasta que los espíritus secuestran a su hija menor a través de la pantalla del televisor. Es el horror que convierte el salón de casa —el lugar más seguro que conocemos— en un teatro del terror.

La película mezcla el gusto por la aventura de Spielberg con la tensión de Hooper, y el resultado es un clásico que funciona tanto como espectáculo como pesadilla. La escena del televisor que se enciende solo se ha convertido en una imagen icónica, citada y parodiada infinitas veces.

Perfecta para una maratón de Halloween porque habla de familia, de hogar y de lo que se esconde bajo el piso: los miedos más simples, aquellos que perduran.

Wes Craven reescribe el género en 1996, esta vez jugando con las propias reglas del cine de horror. Scream es una película de meta-cine: los personajes conocen los clichés, los citan, y precisamente por eso mueren. Ghostface se convierte en una máscara-icono, y el guión de Kevin Williamson transforma el terror en un juego intelectual sin perder ni un ápice de suspense.

La película es también una fiesta: repleta de referencias, chistes y sobresaltos orquestados con precisión quirúrgica. Es el título perfecto para el tramo final de una maratón de películas, cuando el grupo está más relajado y se puede reír y saltar del asiento al mismo tiempo.

En Halloween funciona porque es el horror de compañía por excelencia: la película que se ve con amigos, comentando, gritando e intentando adivinar quién es el asesino. Un clásico moderno que definió a toda una generación de cinéfilos.

Es el capítulo maldito, el que en su momento desconcertó a todos porque no tenía nada que ver con Michael Myers. Y precisamente por eso, hoy, es el más "halloweeniano" de toda la saga. Tommy Lee Wallace dirige una historia de brujería, máscaras de Halloween y fábricas de caramelos que ocultan un plan diabólico para la noche del 31 de octubre. Una antología fallida, un experimento valiente, un culto que el tiempo ha reivindicado.

La película respira atmósfera: la banda sonora, las máscaras Silver Shamrock, el jingle que no se te quita de la cabeza. Es un homenaje a la festividad en sí, rodado con un gusto por lo grotesco y lo paranoico que hoy parece sorprendentemente moderno.

Cerrar con este título es una forma de celebrar Halloween sin Michael Myers, pero con todo su imaginario. El capítulo que nadie quería y que ahora no se puede imaginar que no existiera.